tag:blogger.com,1999:blog-64306391075641043292012-01-29T23:07:40.854+01:00Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.comBlogger1671100tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-85251421794932274392012-01-27T19:26:00.000+01:002012-01-27T19:26:15.876+01:00

-Oferta- Dejo pasar el tiempo, perdido, lejos de cualquier pensamiento voluntario. Trazo una línea imaginaria en donde nadie me reconoce y cierro los ojos lentamente, de forma, que al respirar, noto en mi pecho como me invade una cálida brisa que ya ha recorrido antes mi interior. Me entrego a las palabras más hermosas que puedan ocurrírseme y me meto entero de pies a cabeza en mi único,

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-54261513019993510562012-01-22T18:26:00.000+01:002012-01-22T18:26:05.142+01:00

- Vendrá o no vendrá a mí una nueva razón del tiempo, porque no sé si todavía es tiempo, o si es el tiempo quien ha de decidir, si ha de llegar o pasar de largo. - Algunas hebras de la razón se hicieron ruina y, desde entonces, allí permanezco flotando en las reminiscencias de un pobre reino, adherido a los restos, como el salitre en el relieve, asiendo con las manos un puñado de hojas mudas

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-39766710834299180722012-01-15T20:19:00.002+01:002012-01-15T20:26:25.843+01:00

A veces, el filo de una copa provoca un reflejo de brillantes colores. En pintura, los colores se mezclan siempre más de lo que se mezclan en la vida los hombres. Muchos hombres guardan demasiadas renuncias en el corazón. Le entregué mi corazón por primera vez una tarde de invierno, aquella misma en la que sentí que el pulso se me paraba en su ausencia, desde entonces no sé en que estación

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-65278123835283631492012-01-07T22:41:00.001+01:002012-01-07T23:16:25.522+01:00

Equilibrio intrascendenteservido en LDA por bootes 27 septiembre 2011 / 15 comentarios La mente humana funciona como un mezclador que tritura las motivaciones de cada cual para servirlas con la presentación que el momento propicia. Solo eso. Nada nos espera, nada nos admitirá en su horma más allá de nuestros días. La conciencia es solo humus en potencia, la vida un afán de contrariar el estado

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-87761932190935898472011-12-10T10:49:00.002+01:002011-12-15T08:45:02.657+01:00

* (Foto cedida por Deaire) Flor piensa que bajo su cama se esconde todas las noches una estrella. Tiene esa idea desde pequeña, pero nunca ha tenido valor para asomarse y darle veracidad a su suposición. Para ella no es fácil desengañarse de sopetón y además le causa temor quedarse sin ella, pues desconoce si las estrellas se asustan y se esconden cuando alguien las descubre. Ella aún no conoce

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-20923283917263583242011-11-06T23:27:00.001+01:002011-11-14T08:34:01.153+01:00

Recostada en el poste de la luz, la veía en todos mis sueños. Y la veía con su pelo negro y largo, estirado e inacabable, confundido en su imposible longitud con esas piernas de estilete, delgadas y cobrizas. De tanto soñarla, pude dividir en constelaciones los lunares de su cuerpo, y le puse nombre a aquel tan perfecto que pellizcaba su pómulo sonrosado. "París" Quise llamarlo. Y un día tras

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-79303675270462065332011-10-02T00:51:00.001+02:002011-10-24T00:10:23.256+02:00

Yo soy un pobre jubilado. No es que sea pobre por estar jubilado, es que lo soy porque siempre lo he sido. Todos mis esfuerzos, solo me han llegado para subsistir, terminar de pagar la hipoteca de mi pequeño apartamento, mi automóvil utilitario y pasar mi soltería de años y años entre el fango de miles de videos. (Para más ironía, al contrario que yo, aquellas cintas habían dejado de ser

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-83239235161194031462011-09-29T20:43:00.003+02:002011-10-24T00:09:46.296+02:00

Después de 23 años, uno de aquellos tres amigos, les propuso a los otros dos volver a reunirse. Como en los viejos tiempos, les dijo. Y cada uno por su lado, no fueron capaces de negarse. En el fondo a los tres les apetecía volverse a ver. Desde muy pequeños, aunque tengamos muchos amigos, siempre hay algunos por los que se demuestra mayor preferencia y lo curioso de este trío es que las

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-32457386090507346492011-08-09T00:00:00.002+02:002011-08-22T09:14:11.054+02:00

Los recuerdos que no hacen falta... (Servido por Boötes en LDA el 09 agosto 2011) La intimidad más profunda es solitaria, está indefensa, desguarnecida, yace bajo la clemencia del tiempo y sólo cuenta su verdad cuando ya no puede ser escuchada… No basta la lucha cerrada, ni defender el honor de nuestro destino; no basta ser de mármol invencible a la talla, ni adosar un presagio a cada

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A lo mejor me dejo llevar... (Servido por Boötes en LDA el 09 julio 2011) A lo mejor me dejo llevar, a lo mejor, me dejo,y te digo aquello no tan áspero, no tan lejano,lo que nos dejen los tiempos,lo que nos permitan las sombras. A lo mejor me dejo llevar, a lo mejor... me dejo, y entro en una catarsis pura y me hago yo mismo, como otras veces...Me escucharías, como a esos vientos

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Madrugadas que no son de nadie (Servido por Boötes en LDA el 03 junio 2011)  Concurrida esta a estas horas la madrugada, hay artistas que componen una sinfonía y varios cuerdos pintando esta sala en la que me veo. ¿El color? Un azul cielo, quizá algo nostálgico, pero conmovedor. Veo pasar la luz a través de las persianas de madera y oigo llorar a un bebé, que no debe ser mucho mayor que este

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-51248909596761849262011-06-08T23:21:00.000+02:002011-06-08T23:21:48.119+02:00

Cae de este mayo una lluvia insistente que deja sobre los tilos el rastro del acompañamiento. Con saludable destreza se escurre de las hojas la soledad, la dejadez apelmazada que es necesario combatir para darle a la vida un trozo de poema, que no resulte del todo absurdo. En este mayo florecen las retamas a los lados de la carretera, aunque la vida siga anudando canciones tristes, haciendo de

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-5022551207583578642011-05-22T17:50:00.004+02:002011-05-24T10:37:08.695+02:00

Como el nombre de este post, llego con retraso. Aunque no sé bien para que era necesario tener prisa, ni si era necesario volver. También el nombre de este post es un pequeño homenaje a una compañera de libro arena a la que admiro por sus letras (aunque ahora publique poco) Nkundi. Ella es, en realidad, la que ha hecho posible este breve texto con el que reabro el blog de lda de nuevo. Basado

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-84070862655039524802011-05-13T22:59:00.000+02:002011-05-13T22:59:40.129+02:00

Geometría y Miembros Hay personas con las que se congenia mejor que con otras. Suele ocurrir, con cierta frecuencia, que apetece sincerarse más con determinadas personas. Ese es el caso de mi amigo, un hombre correcto y con una híper-abundante cultura, pero poco vivido. Algo así como un dodecaedro perfecto y, sin embargo, carente de contenido. Uno puede entender la lógica de la vida con una

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MATRIUSKA (versión revisada) En mi último viaje a Rusia, pasé algún tiempo en una pequeña pensión en el centro de Moscú. Era un destartalado edificio que apenas se sostenía en pie, sin embargo, su aspecto era limpio y podía respirarse un olor fresco, mezcla de lavanda y tomillo, que hacía acogedoras aquellas estancias sin apenas luz. La parte vieja de Moscú es un lugar frío y gris, no tanto por

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-3961340262896796592011-04-10T15:40:00.000+02:002011-04-10T15:40:41.890+02:00

“De cuando encontré un mechón de su cabello entre los restos de una carta manuscrita” Corre el segundero de este reloj robado, corre con incipiente necesidad, enviciado en su circular orden. De esta forma se crean las distancias, cada movimiento es una pérdida o un resumen, cada vez más lineal… Solo me queda una carta de aquellas que recibí. Podría ser de Irene, o de Teresa, o de Carmen, pero

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El tonto del Bote Erase una vez un delgado hombre en un bote. No era un bote de mar, ni el hombre era un marinero. Era un bote de mermelada de fresa, que había sido tomado de un solo bocado por un gigante feo y orejudo. El hombre miraba la tapa del bote. No alcanzaba a tocarla, pero sabía que el aire se agotaría pasado un tiempo. En la misma estantería había otro bote, que tampoco era de mar,

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Y algunas veces, en el rescoldo de la hoguera se queman los deseos muertos, las cargas abominables y las flores de cristal... El verbo se hace humo y se eleva sobre los rojos tejados de la ausencia. Y te busco en el arrullo del calor, o en la serena obediencia de la llama… donde siempre has estado.

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De aquello que me ocurre... Suena el despertador y me levanto en bolas, como siempre. Abro la nevera, no hay leche, ni zumo, pero queda un poco gazpacho. Tampoco hay galletas pero ayer sobró pizza, así que caliento el gazpacho, mojo la pizza… Pequeñas islas de atún reposan en el vaso vacío. Lo dejo sobre la mesa, en la pila no cabe un alfiler. Tomo la determinación de ponerme malo. Llamo al

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La cadena acabó en desidia, atados los logros y los lamentos a la misma estaca de este muladar en el que nunca se renueva el aire. Rojos tengo los ojos, de la inclemente lluvia de recuerdos, de cuando la vida era de otra sustancia, pulpa de materia gris, que ahora se me vuelve desconsiderada, ruin y necia. Atraje alguna estrella, rutilante, como sacada del mismo sueño de un teatro de escenario

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¿Y si solo vieramos la mitad de lo que vemos? ¿Notaríamos la diferencia?

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Corre, huye hasta llegar al horizonte y rómpelo en pedazos con tus manos... Lo que seas capaz de reconocer, eso mismo... Es tu vida.

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Precisamente... lo que queda cuando se ha dado o recibido, precisamente eso, y no lo que puede obtenerse o regalarse. Aquello que perdura después del hecho o dentro del propio acto, eso, precisamente eso, y no la causa, ni su representación... Se parece a esa zona intangible que no es traspasable, ni constructiva, aquella misma en la que poner o quitar es imposible. La que no puede malograrse

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Me pillas demasiado poético… Creo que es por el libro que estoy acabando de leer. Voy despacio, más despacio que otras veces. En parte me cuesta concentrar la vista, síntoma de vejez prematura y, en parte, me transmite bastante sentimiento. Espero que lo leas algún día. Así podré saber si es que soy demasiado sensible a cosas habituales o es que el libro transmite mucho y bien y, sobre todo, en

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Citricos sin compasión Vivía Luis en una pequeña casita color limón. Vivía y Vivía bien. Vivía solo. Tenía dos habitaciones. Una para invierno y otra para verano. Vivía en las dos. Si el otoño era lluvioso, se trasladaba antes de tiempo a la habitación de invierno. Incluso hubo un año que se mudó a la habitación de verano casi en el mes de Julio. Los veranos siempre son mas cortos. Vivía Luis

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Je me fais violence pour conserver, malgré mon humeur, ma voix d’encre. Aussi est-ce d’une plume à bec de bélier, sans cesse éteinte, sans cesse rallumée, ramassée, tendue et d’une haleine, que j’écris ceci, que j’oublie cela. Automate de la vanité? Sincèrement non. Nécessité de contrôler l’évidence, de la faire créature. René Char (Feuillets D’Hypnos) La calma ha bajado las escaleras y con su

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Faloterapia - (Discurso declarado de utilidad púbica) Miembros todos: Si usted es una joven mujer de senos formados, virginal y bella, no vaya a ser que un día paseando, como quien no quiere la cosa, encuéntrese usted con un falo en medio del camino. Si fuera de esta forma, siga usted los siguientes consejos prácticos: No se precipote.No se prepucite.No se predisponga.No se apoye.No se preste.No

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Tiene la nostalgia aprendida un punto de insuficiente, aclara lo que no queremos aclarar y deja sueltas miles de preguntas. Uno recuerda, pero siempre al recordar especula sobre el tiempo. Los caminos no transitados son parte de esa especulación, y, aun así, los osados se lanzan por las rampas a la carrera esperando la recompensa de un esfuerzo, que piensan colosal. En realidad, son partes de

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Había anochecido, como anochece cada día, recogiéndose la luz poco a poco en el cofre del horizonte. No se oía ningún ruido pesado, tan solo el breve eco de la música insípida de una radio comercial. Comencé mi carta. Las manos sobre el teclado, flácidas, moribundas, casi dormidas: Estimada, o no, mejor querida y, sin embargo, pretendido y postrer amor de mi única vida que ya no es vida… En

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Sistemas de economía social y su aplicación a los tiempos modernos. Capitulo III. El enigma de las rebajas. Los grandes comercios tienen dos ubres cada uno. La función de estas masas alimenticias, semejantes a las que portan determinados mamíferos irracionales, es fácil de determinar. Podríamos intuir que con una se amamanta el consumo y que la otra da de comer al trabajador. Por desgracia una

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Psicología conductista pre-natal: - La causas del mal humor de Luis Miguel Luis Miguel lleva casi toda su vida enfadado. Ahora, tras todos estos años, por fin parece que empieza a ser consciente de cuál es el origen de su disfunción mental. Tendríamos que remontarnos atrás en el tiempo para conocer el origen de su mal humor y de sus enfurruñamientos continuos. Es más, deberíamos llegar al

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Sistemas de economía social y su aplicación a los tiempos modernos. Capitulo II. Validez objetiva del análisis. Uno se queda pasmado de la cantidad de analistas que viven en el mundo. Los mejores son los analistas de bolsa, sin duda, dominan la estadística, la matemática, identifican los riesgos, ponderan los índices, estudian los factores y un buen día igual lo pierden todo, lo suyo y lo de

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-1006165946244753882011-01-18T20:35:00.001+01:002011-03-05T16:35:06.465+01:00

Ni por mil ungüentos que se aplicara, dejaban de dolerle las pequeñas heridas que produce el miedo. Lo sufría con la cobardía de quien cree que es imposible vencerlo.

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Fatalidad Si busco tu sonrisa entre los desastres cotidianos,no me faltes, cuando se personen esos mercenarios rudos que contradicen la vida, con sus disparos salidos de la nada.

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-87703120198451903842011-01-10T17:43:00.002+01:002011-03-05T16:32:11.855+01:00

El Sueño Eterno En la calle una luz blanca y difuminada, rodeada de niebla frágil, seduce la noche. La calma inmensa de una amarillenta y mordida luna no se ve alterada por los ruidos de la civilización. Aquella es una casa arropada de campo y llena de silencios de grillos con sus gorgojos de buenas noches. Este es uno de los últimos recodos de vida mansa que aún quedan en aquellas llanuras.

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-40437840790773067802011-01-07T22:40:00.003+01:002011-03-05T16:30:19.643+01:00

Cualquier tarde de dogma y sin haber dormido una buena siesta, pretende uno proleer en oblicuo, que no es otra cosa que favorecer la lectura desde un momento antes de acometerla. Y de esta guisa prácticamente solemne y, sobre todo, improbable, a uno se le ocurre que el triunfo de los conceptos formales, lingüísticamente comprensibles o aceptables, produce una larga contravención del propio ser.

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(...) "Cuando uno vive, no sucede nada. Los decorados cambian, la gente entra y sale, eso es todo. Nunca hay comienzos. Los días se añaden a los días sin ton ni son, en una suma interminable y monótona. De vez en cuando, se saca un resultado parcial; uno dice: hace tres años que viajo, tres años que estoy en Bouville. Tampoco hay fin: nunca nos abandonamos a una mujer, a un amigo, a una ciudad

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Sistemas de economía social y su aplicación a los tiempos modernos. Capitulo I. El hurto Social Hoy amigos y meigos míos (que haberlos, puede que háyalos) voy a hablarles del verdadero paradigma de nuestra civilización. Lo que hoy van a leer aquí es quizá un secreto primordial para entender el presente de nuestra sociedad. No descarto que acudan a este blog cientos de miles de estudiosos y

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-72012772501040449622010-12-27T01:01:00.001+01:002011-03-05T16:26:57.731+01:00

Aunque siempre cuesta y ha de agotarse normalmente el límite último de la paciencia, creo firmemente que una de las más grandes emociones del ser humano es poder decir con el alma, con la razón y con la sabiduría que da tener la plena certeza, aquella frase que ya hizo célebre el bueno de Don Fernando Fernán Gómez. Se lo recomiendo a todos aquellos que no lo han experimentado aún. La liberación

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NAVIDAD DULCE (Asalto) 1. El conducto reglamentario Un pequeño grupo, no más de 20 hombres, discutía sobre si era necesario cumplir las órdenes de forma inmediata o esperar que hubiera una rendición sin condiciones de los rebeldes. El oficial al mando del tercer regimiento de infantería, el capitán Chanduyo, estaba al frente de la operación. Sus órdenes habían sido claras. “Entrad y sacadlos a

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-87569577972508692892010-12-18T08:30:00.001+01:002011-03-05T16:24:29.293+01:00

La princesa pulpo (Animal de compañía) Cuento clásico. Erase una vez un lejano reino en el que vivía un guerrero astuto y valiente, al que todos llamaban “Sable de oro”. Contaban las leyendas de aquel lugar, que aquel virtuoso guerrero en solo dos golpes de espada había cortado las tres cabezas de un dragón malvado, que acosaba con su aliento de fuego el palacio de la princesa Timorata. El

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-43719705942609793262010-12-15T09:45:00.001+01:002011-03-05T16:23:53.633+01:00

Como un vagabundo… He roto lo menudode un golpe de ira de bucanero,y he rasgado lo abandonado,con la mano viva que, del revés,toca las cuerdas. He aquí barruntadas las mías- mis traiciones leves - como amadas brumas blancasde velo impalpable,reventadas de lo invencibley que tanto me ocultan… He destrozado el zacoy los zentriopos que nada me aclaraban, y si tanto me queda por decir a la noche

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Por suerte o por desgracia no tengo opinión sobre algunas cosas. Si las personas fuéramos los que opinamos, yo en este momento sería nadie. Ser nadie tiene sus consecuencias, sin embargo, estas carecen de importancia, puesto no suelen importar y si importaran, importarían a nadie. Pues bien, no tengo opiniones, si las tuviera igual tendría que ser consecuente con ellas y morir estandarte en

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-14786368213343890932010-12-09T00:28:00.001+01:002011-03-05T15:55:53.505+01:00

El extraño infiel (11-05) Hace unos días se dio cuenta de que a su vida le había exigido dos rumbos. Y hoy se le han ido perdiendo los colores, hasta quedarse tan pálido como un océano vacío. Tuvo que tomar medidas; Así se llama al adiós forzado, que nada es capaz de reparar. Ha estado todo el día pensativo, lleno de angustia vital. Se ha despedido para siempre, sin quererlo del todo o quizá

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-69083069990577417482010-11-07T20:35:00.007+01:002011-03-05T15:46:22.451+01:00

Un último segundo cruza el escritorio, parece que efectivamente es el último. Me lo encuentro dolorido, cansado, hastiado de su brevedad. Me pregunto si existe el desencanto dentro de lo efímero o hay una salvedad en lo breve que siempre guarda un interrogante de futuro. Escríbeme, parece decir en su último suspiro, en su primer y último paso por este universo que parece eterno y, sin embargo,

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-59559387933836011752010-11-06T21:00:00.004+01:002011-03-05T15:44:04.083+01:00

Sobre la mesa encontró una carta con las letras aún calientes, le pareció, a simple vista, una dedicatoria especial. El problema sobrevino al acercar las lentes a las frases... Quedaron las sensaciones resueltas con preguntas, y le asaltó el suplicio que, sin gafas, era trono de concordia. Es lo malo de vivirse en el espejo y llegar a marearse en un destello de razón. Se arruina la dicha con la

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"Cada cual tiene la mirada que se merece" (Antonio Merayo) Escribe en los bordes del papel, tiene miedo al centro absoluto de lo que piensa y a todo le da rodeos; rodea hasta lo que ya ha rodeado para no decirlo, para que nadie crea que es suyo ese pensamiento que, si acaso, podría aparecer sin esperarlo. Podría haber bebido y fingir melancolía, pero las circunstancias, seguro, que son otras.

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Esta es una reposición de un antiguo relato. Dada su longitud, solo dejo el enlace a una de las pestañas del blog, por si a alguien le apetece. - Hemisferios -

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Orden y desorden Me mantengo en el lado mudo del cacareo, sordo como un roble en medio de la llanura o como un ciprés abandonado a la puerta de un camposanto. Me cansé de tanto parloteo hueco, de tanto canto baldío a la amistad y de tanto oír llorar a los necios, su absurda y vacua pena digital. Mal está repartido todo y en su desorden nada es del todo aclarable. Llegan algunos disfrazados de

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-45709609676102332552010-10-26T08:00:00.006+02:002011-03-05T15:39:27.778+01:00

Aquel amor era un cuento En la pequeña cabaña la ventana permanece abierta, el visillo se mueve ondulante y, a veces, se deja llevar por el aire dando un leve latigazo. Entre los espasmos de la tela color hueso, se dejan ver los verdes granulosos del bosque que, poco a poco, van perdiendo consistencia. Hace tiempo que no llueve y el calor agota los tallos hasta hacerlos palidecer. Algún pájaro

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Comprendí en aquel  momento de incertidumbre, que solo tú acudirías en mi rescate y que eludirías todos los compromisos, que en cualquier parte pudieran haberte retenido. Supe que tus palabras escalaban por mi locura súbita y que los pies que hacían flaquear mi vida, se sostenían apuntalados por tu corazón sereno. Las palabras se me arrugaban, se desdibujaban hasta caérseme de los dedos, se

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-8645570654293050332010-10-22T11:31:00.003+02:002011-03-05T15:35:31.081+01:00

Algunos días le da por pensar que todo es derrota y caída. Y esos mismos días le invade un cercano sopor con forma de nuez y olor a metacrilato. Plástico lo llama ella. - Tengo las ganas de plástico - Suele decir, antes tomarse un vino, y luego otro, y otro... Pierde la noción del tiempo y pierde el instinto. Se convierte en un borrego llorón o en una vaca atormentada. Sin embargo, hay quien

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El otoño llega derrumbándose por las laderas, cae como lenta catarata de hojas masticando la herrumbre del tiempo hasta afinarla entre el rojo gastado de la lengua de un viejo dragón y el amarillo inverosímil que, a su paso, toma de la tierra el tinte de lo incierto. El otoño se posa a la luz de los recuerdos, aquietándose en una penumbra silenciosa y esperando que la duda pase relamiendo la

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La fibra sensible En los albores otros tiempos, que es casi como decir siempre, se encuentran muchos proyectos por hacer. Unos, en su orden del día proponen para el futuro y otros, están convencidos de que todo llegara por añadidura. Todo tiene su guasa, mas o menos graciosa, según nos toque la fibra. Esta fibra que nos ocupa es en realidad un sencillo invento. Se trata de tejer con ella una

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Alguien había dibujado sobre un montón de arena un plano de la ciudad, en él, un cubano de ojos diminutos y muchas ganas de agradarse, había señalado con dos cruces el lugar desde el cual debía partir al llegar la media tarde. Justo al lado, y también sobre el mismo montón de arena fina, una pequeña leyenda quería dar algo a entender, pero apenas se podía leer. Una pareja se detuvo en ese lugar

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Para ella los días barruntan nostalgia, una nostalgia de principio, como si empezar fuera seguir, como si fuera alargarse y permitir alcanzar otras metas no tan lejanas. Muchas veces se ha preguntado por esos desconocidos puertos que la esperan, por esos hitos que no conoce o no comprende del todo. Todo parece comprenderse cuando se alcanza y así, los días se enteran de quien es ella solo

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Quizá algo cambia en ese minuto que parece intrascendente y el camino, no es el camino, no el que buscabas. Quizá ya te hiciste un hombre mucho antes, hace tiempo, cuando aún no había razones para creer... me refiero a creerte Quizá el pulso permite el afecto para discriminarte entre otros tantos solitarios que tratan los días con enojo, que beben vasos de amargura, pues

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Bajo el Sol de media tarde, la fragilidad de tu mano reposaba en la sombra de mis dedos. La calle se estrechaba y en las aceras se agitaba la mezcla de sudor e instinto que van desechando los hombres. A un lado y a otro, pistoleros y granujas, también un señor trajeado que correteaba tras su vida en lugar de acompañarla y ese olor húmedo a taberna alojado en el filo irregular de los adoquines

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En el resumen, a punto del balance y más allá de la abstracción, habla el pensamiento. A veces, aunque parezca mentira, se torna hipócrita, engañando incluso al propio interesado, precisamente, por eso, porque lo es (me refiero a interesado). Otras veces, en cambio, se muestra demasiado sincero, llegando incluso a parecer intratable de tanta fogosidad como intenta hacer manifiesta en defensa de

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Resulta extraño en nuestros días alimentar la creencia de que debe uno “morirse” para amar, o aquello de que en realidad es nuestro abandono lo que produce nuestra propia salvación y que yacer en la ignorancia de uno mismo es glorificar el valor de nuestra existencia en otra carne. ¿Acaso ahora se piensa que entregarse es, al fin y al cabo, santificarse como resto a la deriva de un solo

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Pues sí, fui niño. Tal día como aquel hará “n” años que fui a nacer tan tranquilo. Apenas me habían quitado los pañales, ya estaba terminando el colegio y, unos días más tarde, dejando para siempre el instituto. Total, que conocí a una mujer y nos sentamos a mirar La Luna. Aquella misma noche me acosté pensando en el amor y al cabo de un tiempo difícil de precisar, me desperté sobresaltado y al

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Un poco crudo Le han dado un horno, un gran horno donde hacerse del todo. Un horno para madurar de una vez por todas. Lo mira. Lo mira un poco triste. Sabe que cuando se meta dentro, en esa cámara de combustión, sentirá el calor infernal que producen los problemas, comprenderá que para cada remedio que falla hay otro que corrige la trayectoria, que nada es por completo azar, excepto la muerte.

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Estas cosas pasan Justo antes de morir abrió los ojos por primera vez. En ese mismo instante, se dio cuenta de que era demasiado tarde. Sólo pudo decir: - Estas cosas pasan.

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En la tercera abertura, donde parece empezar por primera vez el cielo, hay un camino. La ladera de la montaña se torna empinada y hay que caminar con prudencia, hundiendo los pies en el suelo rocoso, empujando con fuerza, con necesidad, con avaricia también. En aquella abertura, como la llamó el campesino, hay un bosque de ancianos castaños. Unos nervios entrecruzados y amontonados forman sus

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-68717999315563600212010-10-01T22:19:00.004+02:002011-03-05T14:50:35.470+01:00

El felizno Te has inventado una vida a la que culpar de la vida que llevas, solo para creer que vives otra distinta a las dos, que ni siquiera se le parece a la realidad, que es la que cuenta; Esa es la autentica, no la que es vistosa, ni la que tanto deseas, ni, por supuesto, la que tu te cuentas. No, no tienes siete vidas...

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-45846279392387218832010-10-01T10:07:00.004+02:002011-03-05T14:49:36.753+01:00

Mark Rothko - White Center,1950 (Private Collection) Puede ser, puede ser que la valentía no llegue de la mano del envalentonamiento y que los hombres no se hagan aprendiendo a dar bofetadas, sino llegando a medio comprender el motivo por el que se reciben. He creído siempre que la sabiduría no equivale a supervivencia, pero sí que sirve para manejarse entre los vivos con un criterio aceptable

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-83311897570602699352010-09-25T08:00:00.005+02:002011-03-05T13:38:07.131+01:00

Habita en mi una dúctil esperanza, descansa alargándome el alma. Se liberan mis ojos en largos y líquidos estambres de plenitud. Hoy y siempre traigo a mis labios esas lentas reseñas de un libro que no acabaré nunca. No lo deseo. En mi, infinitud alojada en el mar de noches, abanderada de la sal de esta conciencia que habla de parar el tiempo, pararlo en esta hora, durantes tantas... Una vida

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-58458012625736165422010-09-23T08:00:00.004+02:002011-03-05T13:40:18.642+01:00

Entra por la ventana olor a tierra húmeda. Pronto los pastos obligarán a rehacer los caminos. La maleza se hará firme y sobre el pasado se ramificarán las consecuencias. El propio terreno habrá dado prioridad a unas u otras cuestiones y, sobre él, se alzará la semilla que mejor supo hacerse entender. Es la fuerza del arraigo, la entereza del superviviente. Acabo de despertarme y aún los sonidos

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-883747969466271412010-09-22T08:00:00.005+02:002011-03-05T13:41:19.237+01:00

Aria camina, en realidad, fuera de si. A veces su locura toma tintes de ingravidez y vuela. Suele alejarse a un lejano rincón, donde toda incomprensión sucumbe a sus deseos, aunque por ahora, nadie sabría explicar con coherencia donde esta ubicado, ese, su espacio vital. Siendo ya niña mudaba su piel cada semana. Su madre, excesivamente preocupada, la hizo tratar por los mejores dermatólogos del

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-17898133749304685862010-09-21T08:00:00.021+02:002011-03-05T13:42:33.908+01:00

Ella tejía versos, afilándolos, llevándolos por el camino exacto, justo al punto en el que despuntaban las palabras, aquel donde la concisión era la bandera que ondeaba al firme viento de su contundente contenido. Y ahora, entre sus dedos, las letras se le escurren sin ataduras y acaban todas amontonándose sobre una recurrente, triste y desangelada estrofa de olvido. -----------------------------

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-47640771526151635412010-09-20T08:00:00.006+02:002011-03-05T13:43:45.723+01:00

Sabías que el conocimiento es como el agua, que moja o ahoga, según la tolerancia de la corriente. Sabías que ningún fallo puede ser tan perfecto que ocurra por puro azar inconcebible. Sabías que en la oscuridad no existen ventanas si no hay luz que te las muestre. Sabías, seguro y cierto, que todo fin tiene un principio en el que comienza a acabarse. Sabías que mi control es tu victoria, que mi

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-90834012240344014752010-09-19T08:00:00.007+02:002011-03-05T13:44:23.452+01:00

Hoy voy a reproducir aquí algunas curiosidades que hace tiempo extraje de la red sobre el beso, como parte de una campaña a favor de su uso, tiene su guasa la cosa. Su esencia esta contenida en la cavidad frontal que conforma nuestra boca y su uso regular reduce los riesgos vasculares y reconforta la afectividad espontánea durante unos breves segundos. Habría que decir que el efecto del beso es

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-26933928228075684822010-09-18T08:30:00.006+02:002011-03-05T13:45:14.833+01:00

Ha llegado empapada y ahora le brilla la piel, aunque ella sabe que es tan sólo el efecto de haberse envuelto en otra fina capa de embustes. Ha vuelto calada hasta los huesos, cuando aún permanece la ropa tendida en la cuerda y las gotas resbalan por las costuras como si fueran las de su propio sudor tras el esfuerzo. No ha querido fingir que era feliz, ahora nadie la mira, y sin reservas ha

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-59143067067135305022010-09-17T10:30:00.004+02:002011-03-05T13:46:09.139+01:00

El tren está a punto de partir. Los dos se acercan al borde del andén, parecen apresurarse, aunque el resultado es menos práctico que la ilusión. Sus gestos pausados y ateridos les sitúan en primera fila. Son ya dos ancianos, dos ancianos fatigados por el peso que les supone un repleto equipaje. A su edad son muchos los recuerdos que hay arrastrar y muchos de ellos tienen forma de objeto y

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-73829881027389267672010-09-16T08:31:00.005+02:002011-03-05T13:47:05.906+01:00

Hoy es el día del entierro. Todo el cortejo fúnebre se concentra en la que en otro tiempo fue la casa más alegre del barrio. Los hermanos mas jóvenes consuelan a sus padres y los demás miramos el dolor con una extraña ausencia, rehuyendo falsamente la mirada de los que sufren derrotados para siempre. El tiempo es voraz e innegociable... El féretro despide el frío de mil inviernos que,

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-54488507416819488812010-09-15T13:00:00.005+02:002011-03-05T13:48:26.576+01:00

Music Playlist at MixPod.com Dhorman canta bien. A veces, opera, a veces, su voz parece un quejido agudo. Dicen que canta flamenco con cierta gracia, aunque es irlandés y con el sol se le pone la piel roja. Dhorman canta habitualmente en ingles, hace algún pinito en castellano, pero lo suyo, es decir su lengua madre, es el inglés. Tiene un acento cerrado, de Dublín. No se le entiende fácil,

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-82101143811748140902010-09-14T10:20:00.004+02:002011-03-05T13:53:08.562+01:00

Music Playlist at MixPod.com Es tiempo de muda, de sacarle brillo a la desidia y arrugarse en una estera. Los placeres de la vida, que dicen. Unos vienen y otros se van, la vida, a veces, es tan dinámica que necesitamos ser un solo fotograma aleatorio y ocurre con frecuencia que un mecanismo, inexacto y desconocido, nos hace recuperar el movimiento... Y otra vez a treinta y cinco frames por

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-75833022497713743702010-09-13T16:56:00.005+02:002011-03-05T13:55:17.741+01:00

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No dejé de pronunciarte mientras la calle se abría en limas y se dibujaban paraguas enroscados a los nombres, como nubes inconexas y distintas. Unos clavos amordazados en su pigmento de combate cruzaban el río de las provocaciones, y a su lado, inertes hojas de cumplimiento hablaban con un susurro complaciente sobre mi regreso inoportuno. - Fauna de mi mismo, de no saberte.

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-42174365470852462010-09-10T19:00:00.006+02:002011-03-05T13:58:14.697+01:00

Ocurrió justo aquella noche en la que Lexatina le prometió por enésima vez amor eterno. Con una vez hubiera sido suficiente, pero tiene estas cosas el embobamiento, uno promete para afianzar el desconcierto o para certificar que aún no se ha rescindido la eternidad. El suelo simulaba un largo camino de albero brillante. Las tres de la madrugada. Era la hora. Ella corría dos kilómetros sin

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-53820667351516774692010-09-09T10:00:00.005+02:002011-03-05T14:01:08.383+01:00

Recuerdo otras veces amargas, otras renuentes veces amargas de esas que se encargan de hacerte participe mientras el tiempo te besa los huesos y pinta de negro todos los recodos del alma. He podido sentirlas. Unos se arrugan bañándose alegremente en su consciencia, otros, para arrugarse desean no ser conscientes. K. era uno de estos últimos. Le recuerdo como si fuera hoy el tiempo en que

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-32151299988192532032010-09-08T17:39:00.006+02:002011-03-05T14:02:03.766+01:00

En la palabra se ha encallado la nave que portaba el mástil de la inquietud. Varada allí yace y en su suerte de pertenecer a nadie, inerte y sola, perece.

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La gloria se la llevó un desván

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-1276258160423766722010-09-06T15:29:00.007+02:002011-03-05T14:03:43.301+01:00

Hoy me dedico a mí mismo este post. Cuando acaeció aquel importante suceso… En el río Carinhanha, Luana, nadaba contra corriente. Isolda sonreía enamorada y sus ojos se entornaban con dulce dejadez. Octavio jugaba a las cartas y envidaba dos más, sin verlas. Un perro, que atendía por “Frassier”, mitigaba su cansancio bebiendo agua estancada de una acequia sin nombre, en las afueras de

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-52367734706384500502010-09-05T14:50:00.005+02:002011-03-05T14:05:14.278+01:00

Ay amigos, para todos hay, y así debe ser. Unos escogidos y otros desechados y empujados, allá lejos, al otro lado. No creáis que son diferentes criaturas, unos y otros. No penséis que el viento es más frío cuando deja, que por los poros de ciertos costados, rezume la muerte. No, no lo penséis. Ay amigos, que ninguno esta libre de condena. En nuestra machihembrada existencia de semi-dioses

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-11612303626660352842010-09-01T10:45:00.005+02:002011-03-05T14:06:07.328+01:00

Cierto es, que como la necesidad acude recorriendo una distancia, el deseo obliga a medirla, y hasta salvarla con la voluntad, o a dejarla pasar de largo, como intransitable, como verdaderamente imposible. Hay una conjunción para hermanar sentimientos, no depende del lugar, ni del tiempo, en realidad parte de una sencilla propuesta cuyos elementos son fácilmente nombrables: La predisposición a

Mente_Vagahttp://www.blogger.com/profile/14368908539341563516noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6430639107564104329.post-67309956485483286042010-08-31T11:00:00.003+02:002011-03-05T14:06:44.101+01:00

No hubo luna. La noche crecía exagerando su propia oscuridad. Casi a tientas, la niña llegó hasta la trampa y palpó muy despacio con sus manos menudas. No llegó saber que se equivocaba... Su futuro se lo arrebataron las fulminantes sombras con un único lamento.

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No todas las palabras se cocinan de igual manera, ni tienen el mismo valor a la hora de reflejarse en la escritura. Cuando se cocina un texto y en la olla se ponen demasiados adjetivos, acabamos por no saber bien a qué sabe y cuando lo que se emplea son muchos sustantivos sabemos que más allá de su presentación, lo que se ponga sobre la mesa será, en esencia, mucho más concreto y verdadero,

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Hoy se me ha puesto un nudo en la praxis… Sí, así como lo estoy escribiendo y como lo estarás leyendo, aunque parezca increíble, que lo es. Hasta hoy, todos mis nudos habían sido teóricos; resueltos con una dosis aplicada de intelecto y, si acaso, un comprimido de diclofenaco experimental, de esos que se toman por vía telequinésica. Ha sido muy desagradable encontrármelo ahí colgando (el nudo

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Emergencia. Luz de redoble al alcance de tus párpados. Silencio que somete la estridencia… Descubro el cauce divino por el que discurren tus lentas palabras: Tatuaje de muslos interiores, jeroglífico de oro en mis yemas infinitas. No queda nada que importe más allá de tu boca inmaculada. Repaso. Cobijo de piel, pliegue sobre pliegue resguardado, palabras como líneas, trazos en el envés

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Siento en el corazón el lento deambular de una libre y tierna pluma, y comprendo (con mi razón siempre implacable) que es este un invento poco corriente. Noto que sin contar con mi voluntad, la misma pluma, como embrujada se bandea y cimbrea mis latidos, y los mima con dedicación y prestancia, como si fuera a escogerlos para algún divino fin (que se escapa a mi humilde conocimiento) Y para colmo

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En esta espera donde las rachas de infortunio se mezclan con leves glorias pasajeras. En esta espera que por duplicado se repite, día y noche, mientras el universo se expande o se contrae, aunque no sepas si se está alargando el desconcierto o mañana todo tendrá una explicación. En esta espera, que parece poder agotar el tacto de la mano o el abrazo de quien está dispuesto a esperar que nada

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La noche dura un suspiro Por primera vez en los 35 años, que ya duraba nuestra amistad, Andrea me había invitado a acompañarla. No era un paseo cualquiera en una tarde fría de invierno, ni un regreso a nuestra adolescencia prohibida, ni siquiera podría denominarse un regalo, era algo más. En verdad, era la llegada a la prominente cima, la satisfacción de ese postrero esfuerzo antes de ver

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Esta es una reposición de un antiguo relato. Dada su longitud, solo dejo el enlace a una de las pestañas del blog, por si a alguien le apetece. - El buen fumador -

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Sola Miró a un lado y al otro. No vio nada. La calle estaba desierta y de su mano colgaba el pequeño bolso como un viejo péndulo, cuyo cansancio le hacia oscilar a impulsos. No miró hacia atrás, a veces es mejor no recordar de donde vienes, solo avanzar, desterrando todo aquello que ya no tiene valor. Sus finos tacones desencadenaban gritos secos, rítmicos, propelentes, cuyo eco rebotaba en

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Sobre la mecedora encontramos a un francés, quien suavemente, abrillanta una cimitarra turca con la que, en sueños, decapitó a un dragón. Muy bajito, tararea el único y famoso himno del menos célebre Rouget . "Aux armes citoyens" A veces se ríe con grandilocuencia, como investido (verbi gratia) del don antropológico de la simpatía más feraz. Mas no todo es como parece y tras sus ojos de

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Cuando me busques en uno de mis lugares perdidos, créeme, el que prefiero es el mar, tan lejano que se pierde mis batallas y no me rinde honores , que aún no sabe que de mi victoria soy yo el único enemigo.

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Conozco bien esta lejanía de uno mismo que resbala por mi piel, como aceite que se desliza por la frontera que separa el sentir y la razón. Reconozco en mí esa locuraque no nace de voluntad dispuesta, sino de tener ventura y de abrazar el agua, y solo retener unas lágrimas transparentes en su huida. Siento los pies que no son míos, sino de otros que anduvieron y no fueron reclutados para esta

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Es tiempo de reposiciones... EL MURO Al dulce despertar lo llaman vida. Y así, cada mañana, Eli despierta convencida de ser mayor. No es comprensible, para una niña de 8 años, entender que adultos y niños son lo mismo en algún momento en el tiempo. Ella se siente mayor, una mayor de ocho años, con sus rizados cabellos rebeldes, con sus ojos almendrados y brillantes y con esa forma de

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